“能。”陆铮的声音很稳，目光透过电话亭的玻璃，望向家属院的方向。夕阳把天空染成橘红色，像他第一次握枪时看到的晚霞，“我请了半天假。”

挂了电话，陆铮走回宿舍，路过操场时，见新兵们正在练刺杀操，喊杀声震得空气发颤。那个小个子的动作最标准，枪刺在夕阳下闪着冷光，像只蓄势待发的小豹子。

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“练得不错。”陆铮走过去，拍了拍他的肩膀。

小个子吓了一跳，赶紧立正敬礼，脸颊通红：“谢谢陆指导！我天天看您的射击图解，上面的笔记太清楚了……”

陆铮忽然想起自己的笔记本，想起沈念薇画的小靶心。原来有些力量真的能传递，像他从父亲的弹壳里接过的坚韧，像新兵从他的笔记里学到的专注。

回到宿舍，他找出信纸，提笔写下：“今天打了十环，想起你说的‘巧劲’。周末想吃桃花糕，要放多点芝麻。你的笔记本我带在身上，桃花瓣很香……”

笔尖划过纸面，留下清晰的字迹。陆铮看着信纸上的字，忽然觉得，归队不是结束，是新的开始——他不仅要找回自己的枪，还要守护那些藏在靶心、桃花瓣、笔记本里的温暖，那些让他在泥泞里也能抬头看天的牵挂。

窗外的哨声响起，是熄灯的信号。陆铮把信叠好，放进信封，又从口袋里掏出那枚黄铜弹壳，放在信纸上。月光透过窗户落在弹壳上，冷硬的金属泛着柔和的光，像在为这封即将寄出的信，盖上个沉默的邮戳。

他知道，明天的靶场还会有挑战，左臂的恢复还有很长的路要走，但只要想到周末能看到沈念薇的笑脸，想到笔记本上那行“每天进步一点点”，他就觉得浑身都有使不完的劲。

毕竟，有些战场需要子弹，有些战场需要等待，而他，两样都不会输。